Todo será polvo:
esta hoja seca, olvidada,
abandonada en su pequeña muerte,
trozada por el viento lívido
de mil zapatos fantasmas.
Será olvidada su presencia
y el recuerdo verdoso
con que nos comunicaba vida,
alegría; y cierta majestad
nos invadía el alma.
Todo será olvidó entonces,
porque los hombres
no recuerdan nunca lo vivido;
lloran a veces, callados,
como avergonzados
de haber sentido.
Así esta hoja pequeña, huérfana,
sin memoria ni raíz
y herida por insectos que la comen
con un ademán insaciable,
como de bestias erguidas por el hambre.
Todo pasa, se vuelve polvo:
el amor mismo
-envoltorio fugaz de nuestros cuerpos-
pasará cual ventisca
y será una sombra perdida
en sí misma.
Solo el polvo es eterno,
diáfano,
como las notas de una musicalidad
sin sentido.
¿Qué hacer mientras tanto?
¿Dónde hallarán cabida nuestros cuerpos?
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Autor:
Manuel Valles (
Offline) - Publicado: 9 de diciembre de 2025 a las 04:08
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 12
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, 🌱🌷 MariPD, Mauro Enrique Lopez Z., JUSTO ALDÚ, Salvador Santoyo Sánchez, Jaime Correa, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios1
Qué hacer mientras tanto?
¿Dónde hallarán cabida nuestros cuerpos?
"PUES, EL POLVO AL POLVO"
Saludos poeta Manuel Valles 🙋🏻♂️
Así es, mi estimado poeta. Polvo somos finalmente. Saludos.
🙋♂️👍
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