Todo será polvo:
esta hoja seca, olvidada,
abandonada en su pequeña muerte,
trozada por el viento lívido
de mil zapatos fantasmas.
Será olvidada su presencia
y el recuerdo verdoso
con que nos comunicaba vida,
alegría; y cierta majestad
nos invadía el alma.
Todo será olvidó entonces,
porque los hombres
no recuerdan nunca lo vivido;
lloran a veces, callados,
como avergonzados
de haber sentido.
Así esta hoja pequeña, huérfana,
sin memoria ni raíz
y herida por insectos que la comen
con un ademán insaciable,
como de bestias erguidas por el hambre.
Todo pasa, se vuelve polvo:
el amor mismo
-envoltorio fugaz de nuestros cuerpos-
pasará cual ventisca
y será una sombra perdida
en sí misma.
Solo el polvo es eterno,
diáfano,
como las notas de una musicalidad
sin sentido.
¿Qué hacer mientras tanto?
¿Dónde hallarán cabida nuestros cuerpos?