¿Qué fue del otoño?
¿Por qué cayó de los árboles
con su indomable peso en las hojas?
¿En qué lugar guardó el verano
sus sofocadas cenizas?
¿Y la primavera de flores abiertas,
por qué dejó su lengua,
su aroma agrio,
su bofetada seca y quemada
en las mejillas de la leña?
No me importa el fuego hostil
de las estaciones infames,
no son más que una soflamada
podredumbre.
Me importa el frío
y el invierno que se pega en mis ojos
como un polvo de huesos húmedos;
el mismo que pega
en las ventanas su mácula,
-como las lágrimas
cuando empañan mis ojos-.
-
Autor:
Manuel Valles (
Offline) - Publicado: 2 de diciembre de 2025 a las 02:29
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 24
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., racsonando, Menesteo, El Hombre de la Rosa, Salvador Santoyo Sánchez, alicia perez hernandez, Carlos Baldelomar, Mª Pilar Luna Calvo
Offline)
Comentarios2
Así podríamos descifrar el amor y la angustia de no perderlo, pero es tan bello, tan hermoso que, se parece a la propia primavera.
Gracias por compartir.
Saludos cordiales.
José Ares
Gracias, poeta, por su comentario. Saludos.
Hermoso y genial tu poema estimado poeta y amigo Manuel Valles
Abrazos de críspulo desde España
El Hombre de la Rosa
Un abrazo, mi estimado poeta, y muchas gracias por tu comentario. Celebro que te haya gustado.
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