¿Qué fue del otoño?
¿Por qué cayó de los árboles
con su indomable peso en las hojas?
¿En qué lugar guardó el verano
sus sofocadas cenizas?
¿Y la primavera de flores abiertas,
por qué dejó su lengua,
su aroma agrio,
su bofetada seca y quemada
en las mejillas de la leña?
No me importa el fuego hostil
de las estaciones infames,
no son más que una soflamada
podredumbre.
Me importa el frío
y el invierno que se pega en mis ojos
como un polvo de huesos húmedos;
el mismo que pega
en las ventanas su mácula,
-como las lágrimas
cuando empañan mis ojos-.