Halo sobre la huella

No hay formas que dibujar,

por escuchar el pinchazo sin fuerzas.

Todo tiene un limite;

coger aire sobre tu propia nada

e inventar los pasos etéreos de tu irónica vida.

Mirar al abismo de un recuerdo

y preguntar cual es la suerte de estar.

El tiempo dibuja flores blancas

mecidas

por el espacio, la chispa que las haga florecer

tintadas sobre corazones inocentes

por vencer a la muerte en raíces superadas por la ilusión.