Estoy escribiendo estas letras, en unos rincones torcidos, mientras camino con mis dos pies izquierdos, tratando de encontrar el camino, de aquel sueño nuestro que dejamos en la almohada sin usar, tocar mi guitarra con el muñón de mis manos, mi mundo y visión… un cataclismo. Siento en nuestros sueños un presagio de pesadilla, recibo ese frio de tu piel helada como invierno.
Siento distinto el mover de tus palmeras, el olor de tu mar, parecen ráfagas de viento de una jungla de acero que desconozco el camino. Te siento lejana y perdida, sin barca, sin brújula y libre e insatisfecha. El corazón recuerda, las personas normales buscan estabilidad, pero el poeta no es un ser normal. Paranormal si quieres, pero nostálgico. Escribir no es garabatear una hoja
El instante oscuro del poeta, no es estar en su mesa de noche, esperando la rima exacta, tampoco sentarse en su sillón preferido sintiendo los pasos de un sueño que se acerca, es la sonrisa exacta que inicia en la alegría del corazón, cuando los labios repiten algún estribillo del último poema. Escribir, es abrir las venas de un poema y sangrar letras, para el distante amado.
Aunque tus letras llegan con la regularidad de siempre y con otro sabor, olor y hasta la tinta es diferente, ya no escribes con la comparecencia del grafito sino con esa mezcla de colorante y agua de pluma fuente, que marca la diferencia subliminal de tus letras. Ya no apareces escondiéndote detrás de una metáfora, ahora ya no existo las letras cifradas, ni encriptada.
No sé dónde estas, ni como estas, pero las ultimas noticias son buenas para ti, triste para unos y el descubrimiento sentimental para otros tantos. No es fácil sacarte de mi alma. He dejado las puertas y ventanas abierta, para que salgas como entraste, pero hay recuerdos que se aferran a la nostalgia y recogiendo las noches aquellas, prefiero acurrucarme al amparo del corazón.
LENNOX
EL QUETZAL EN VUELO
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Autor:
lennox, el quetzal en vuelo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de noviembre de 2025 a las 08:07
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 5
- Usuarios favoritos de este poema: JUSTO ALDÚ
Offline)
Comentarios1
Bueno, yo no sé los demás. Tu prosa me gusta.
El texto avanza como una confesión desgarrada, sostenida entre metáforas que oscilan entre lo íntimo y lo caótico. La voz poética camina “con dos pies izquierdos”, y esa torpeza es símbolo de una búsqueda emocional perdida en un mapa que ya no coincide con el del ser amado. Las imágenes —la guitarra tocada con un muñón, las palmeras que se sienten ajenas, la tinta que cambia de sabor— funcionan como señales del quiebre, de una relación que se deshace no por brusquedad, sino por mutación silenciosa.
La reflexión sobre el oficio del poeta aporta una capa luminosa: escribir no como pose romántica, sino como desgarro, como venas abiertas que sangran para quien ya no escucha. En ese contraste entre la creación intensa y el amor que se desvanece, el lamento toma fuerza y muy real para mi, para JUSTO ALDÚ.
Hacia el final, el intento de despedida —puertas y ventanas abiertas para que el recuerdo se marche— revela su propia imposibilidad: la nostalgia sigue siendo huésped tenaz. En conjunto, es un testimonio de pérdida, evocador y doliente, donde la memoria del amor pesa más que su ausencia.
Saludos
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