¿...Y POR QUÉ YA NO SABEMOS QUIÉNES SOMOS.?

Sería una suerte, una ligera sensación

de, al menos falsa libertad, si sintiéramos

que en verdad la libertad existiera, que está ahí...

Más lo que siento que existe, o que queda,

son palabras que se han vuelto caníbales

y que desde el mismo momento en que

son expuestas sirven sólo para

someter, para humillar,

para advertir del odio

que hemos creado

para defendernos

no sabemos ya

bien de quién

ni porqué.

La libertad del viento hace que no necesite

del tiempo para borrar las huellas de los

pasos ya perdidos sobre la arena de

de cualquier orilla, de

cualquier playa

escondida.

¿Y qué es lo que ahora iba a decir...?

Iba a decir solamente algo

que he guardado en mi silencio.

¿Y qué es lo que ahora iba a hacer...?

Iba sólo a esconderme del

lenguaje porque tengo

miedo.

Las letras escritas salen y se borran

por la boca del tiempo.

Entonces...

¿Para qué escribimos?

...Escribimos porque ya

no estamos seguros de

quiénes somos.

Con el tiempo uno descubre

que cada cual se queda,

interiormente,

con su verdad...

Silencio.

Es la mentira la que no se detiene

(mala conciencia).

El escritor, el artista, el poeta no puede ser nunca un mero bufón de la sociedad en la que vive y se debe; no puede ser cómplice de tantos males y tantas injusticias que están ahí y que siempre han estado, a la vista de todos: El escritor, la persona que escribe, no puede ser un ignorante de los hechos, menos aún hoy en la Era que dicen de la Información dado de que si así fuera se convertiría en un ignorantador despreciable.