Igual que el aire esparce mi voz
como mis venas, son resecas por el viento
como la lluvia se detiene por momentos
en los cristales de mi eterna sin razón,
pues así lo escribo y así son
las palabras que utilizo en estos versos.
Como que atraviesa el ojo ajeno
o grilletes que se marcan en la carne,
igual que a veces mueren y a veces nacen
sentimientos que encadenan mi universo,
como el preso a su condena, sigue preso
pues igual estos poemas son mi cárcel.
Si pretendo no callarme, pero niego
la verdad que en mi interior es la culpable,
y me miento por seguir siendo ese ciego
si no veo que escribir, es como un cáncer
que me muerde el corazón por no creerlo,
o me haga parecer un miserable.
Y sigo siendo así, o estoy enfermo
y mi culpa es escribir día tras día
pues quizás sea veneno la poesía
o la cura de mi mal, sea saberlo
y me haga mas el bien reconocerlo
que negarlo, si no encuentro la salida.
Me despierto cada día en el lamento
de esa droga que me falta, por la tinta
y a pesar de que no quiero son las rimas,
las culpables de tener tal sufrimiento
hoy, maldigo esos versos.. la poesía
que me obligan a vivir este tormento.
Si me roba de mis días ese tiempo
y me hace ser culpable, drogadicto
son las letras las que tienen el capricho
de ser droga para mi, si no lo quiero
pero pueden con mi fuerza y lo admito,
no soy nada si no están.. las necesito.
Aunque sepa que mi cura está muy lejos
que mi forma de vivir, no es la correcta
seguiré pidiendo a Dios porque me ofrezca
el perdón, la salvación a esta condena
porque quise sin pedirlo, ser poeta
y ahora pago con mi vida esos versos.
Y mañana al despertar será mi cuerpo
otra vez, de nuevo cebo para letras
y otra vez seré poeta sin quererlo
y otra vez será de nuevo mi condena
haber querido en vez de sangre, tinta en vena
haber soñado ser un día... un poeta.
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Autor:
Letras y poco mas (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de noviembre de 2025 a las 15:33
- Comentario del autor sobre el poema: no tuve que haber probado esa droga, ahora mi vida no tiene sentido si no está...
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 23
- Usuarios favoritos de este poema: mauro marte, JUSTO ALDÚ, Tommy Duque, benchy43, Mauro Enrique Lopez Z., Salvador Santoyo Sánchez, Lualpri, Santiago Alboherna, JacNogales, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios6
Una reflexión intensa sobre la escritura como carga, necesidad y condena.
Curioso, pero hay un conflicto claro entre querer alejarse de esa “droga” y reconocer que sin ella no sería él mismo.
Saludos
El dolor y la desesperación al final expurgan, si no el alma, así mismos, y ese vacío, es gratificante. Bueno, en mi caso.
Así, son las adicciones.
Sólo la muerte te liberará ,
O inmortal te convertirá
Solo hay dos soluciones.
Saludos poeta Francisco Carrillo
La poesía como tu cruz y tu milagro, aunque duela, no puedes vivir sin ella.
Muy bonito.
Comparto esa tu droga; la he hecho mía y con ella lucho contra drogas peores.
Francisco, hermano, siempre tenes algo para sorprender, para deleitar con poesía y singulares versos. Bendita sea tu droga.
Tengo versos infinitos que cual droga
me llevan preso al infierno de poemas
Ay ! no quiero escribir lo que me aborda
pero es más fuerte la pluma que mi queja.
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