Igual que el aire esparce mi voz
como mis venas, son resecas por el viento
como la lluvia se detiene por momentos
en los cristales de mi eterna sin razón,
pues así lo escribo y así son
las palabras que utilizo en estos versos.
Como que atraviesa el ojo ajeno
o grilletes que se marcan en la carne,
igual que a veces mueren y a veces nacen
sentimientos que encadenan mi universo,
como el preso a su condena, sigue preso
pues igual estos poemas son mi cárcel.
Si pretendo no callarme, pero niego
la verdad que en mi interior es la culpable,
y me miento por seguir siendo ese ciego
si no veo que escribir, es como un cáncer
que me muerde el corazón por no creerlo,
o me haga parecer un miserable.
Y sigo siendo así, o estoy enfermo
y mi culpa es escribir día tras día
pues quizás sea veneno la poesía
o la cura de mi mal, sea saberlo
y me haga mas el bien reconocerlo
que negarlo, si no encuentro la salida.
Me despierto cada día en el lamento
de esa droga que me falta, por la tinta
y a pesar de que no quiero son las rimas,
las culpables de tener tal sufrimiento
hoy, maldigo esos versos.. la poesía
que me obligan a vivir este tormento.
Si me roba de mis días ese tiempo
y me hace ser culpable, drogadicto
son las letras las que tienen el capricho
de ser droga para mi, si no lo quiero
pero pueden con mi fuerza y lo admito,
no soy nada si no están.. las necesito.
Aunque sepa que mi cura está muy lejos
que mi forma de vivir, no es la correcta
seguiré pidiendo a Dios porque me ofrezca
el perdón, la salvación a esta condena
porque quise sin pedirlo, ser poeta
y ahora pago con mi vida esos versos.
Y mañana al despertar será mi cuerpo
otra vez, de nuevo cebo para letras
y otra vez seré poeta sin quererlo
y otra vez será de nuevo mi condena
haber querido en vez de sangre, tinta en vena
haber soñado ser un día... un poeta.