Las voces de las ruinas

Los pastizales se peinan

mientras una hoja vuela

veloz entre ellos.

No la frenan

ni el viento helado,

ni la calidez de la estrella.

No se inmuta al arrugarse;

ni repara cuando el pasto

roza sus bordes.

Es tan rara su aparición,

forma y composición;

aun así, nada en ella

le arrebata el ritmo de las olas.

Parece dirigirse

a aquellas ruinas que envuelven

los afilados susurros de las ninfas

que perecieron junto al templo.

Se asoma en cada entrada,

entra por cada hueco curiosa

como un niño

encerrado en un pedazo de árbol.

Pero se siente bien verla volar,

veloz y suave,

pluma en vuelo.

Ni siquiera le importa ser algo,

tal vez le gusta ser cualquier cosa,

o tal vez le gusta ser nada

en especial.

Podría ser el rayito de sol

que saluda la ventana rota

del viejo templo;

la brisa en el viento que peina

los cabellos de las musas,

que por fin callan.