Escribir...

Escribir me da tristeza

y me siento devastado

si la pluma temerosa

solo escribe un verso vago

sin sentido, sin esencia,

cuando abunda tanto llanto

en los niños, las mujeres

y también octogenarios,

desprovistos en el mundo

del amor que les negamos.

Escribir me causa rabia

si mi verso es inexacto;

o tal vez, escurridizo,

del dolor de los humanos

que padecen sus miserias

y perviven olvidados.

Escribir nada a la vida

es como ir alucinando

que no existe la injusticia

ni tampoco lo sectario

y quizás ni lo diverso,

ni tampoco los avaros

que se comen al más débil

que sufriendo van rechazos.

¿Va la pluma convencida

descubriendo en el ocaso

los horrores de este mundo

que se clavan como cardos?

Escribir no tiene nombre

si los versos saben laxos…