Viento

Mi yerba amanece en cada mejilla

anunciando el pasar de los días

La laguna encima de estas rodillas 

llena de esperanzas sin cobardía.

Fatalidad del perenne momento

columpia la fugacidad del lento,

Todavía no soy un sin movimiento 

disfrutaré más al aire que al viento.

Acuñado por la tristeza al volverme adulto

acunado al ataúd desde mi nacimiento

disfruto el ruido de mi felicidad de luto

discurro al ocaso de aquel cemento.