La Poética Del Abismo Lúcido

La poética del abismo lúcido

(Wcelogan)

No escribo para entender el mundo:
escribo para que el mundo me devuelva
su propio delirio deformado.

La poesía no sana.
La poesía revela.
No consuela.
Despierta.

Creo en el verso que duda,
en la palabra que se arrepiente
de existir,
y deja una puñalada en la página.

He aprendido que el alma también suda,
que el cuerpo tiene fe,
que el silencio es el único idioma
que no miente.

Vengo del barro cotidiano,
de la ironía con olor a sangre coagulada,
de la ternura que no presume.

Donde otros escriben para salvarse,
yo escribo para recordar
que toda salvación exige conciencia.

El poeta no es un iluminado.
Es un médium cansado
que traduce la mugre del espíritu
en ritmo respirable.

Mi oficio: mirar la fisura
y llamarla por su nombre,
dar belleza al morbo
sin redimirlo.

No me interesan las verdades absolutas,
solo las que sacudan.

No busco estilo:
busco temperatura.

Si el poema no arde, no sirve.
Si no deja sombra, no ha vivido.

Soy ese tipo:
el que escribe desde la incertidumbre y el deseo,
el que mezcla lo sagrado con lo irónico,
el que se ríe mientras cae al precipicio.

Y cuando no quede palabra viva,
seguiré hurgando entre los restos del idioma,
con su olor a podredumbre,
buscando una luz que aún respire.