Va la muchedumbre, de pies enjutos,
rumbo al cementerio a enterrar al hombre.
La esquila toca en la espadaña, triste,
pausado gemido en metal de luto.
El pueblo, silencioso, se convierte
en sueño perenne de almas en bulto.
El infortunio apenas arremete
un amargo sino en el sol difunto.
Pálido ramo de flores, en brete,
urgan en la incertidumbre, me asombro:
¡cómo es que va empujándonos la muerte
al lúgubre momento del óbito!
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Autor:
Manuel Valles (
Offline) - Publicado: 26 de octubre de 2025 a las 03:27
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 16
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., Salvador Santoyo Sánchez, Antonio Pais, rosi12
Offline)
Comentarios2
Gracias por recordar al valedor.
Saludos, Manuel Valles
Se le extraña al maestro Tomás Mojarro. Un escritor como pocos. Saludos, Salvador.
Así es.
🙋🏻♂️👍🏻👋🏻👋🏻👋🏻
El pueblo, silencioso, se convierte
en sueño perenne de almas en bulto.
BELLAS LETRAS GRACIAS POR COMPARTIRLAS QUE TENGAS UN BONITO VIERNES
Gracias a ti por leer mi poesía y por comentar. Un abrazo, estimada Rosi.
gracias igualmente que tengas un bonito día
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