Si nacen los trigos del barro
y rosales, entre piedras
si vemos crecer la hierba
a orillas de acantilados,
si el sol renace de rayos
y nace el agua en los cielos
¿por qué no nacen los versos
a un poeta fracasado?.
Si la vida, nace y crece
y el amor, de nada nace
si nace el vuelo en las aves
y poemas aparecen,
¿por qué mi alma y mi mente
entre poesías se muere?
si todo nace y florece,
¿ por qué se mueren mis frases?.
Nace la luz en los días
la oscuridad en las noches,
nace el rocío y la brisa
esperanzas, ilusiones
todo empieza y se termina
pero a mi, ¿ quién me conoce?
si nací muerto y sin vida
careciendo de esos dones.
Llora mi alma en la aurora
y en la noche sosegada
entre llantos y palabras
mi aura, poesía implora
pero no me nace nada
nada, en mi siento que nace
mientras que otros aplauden
por sus frases ya gastadas.
Nace el musgo por las ramblas
por caminos, nace el polvo
nace alegría al dichoso
pero en mi, no nace nada
nada en mi, siente ese gozo
y entre rimas vaciadas
y entre versos vergonzosos,
renace de nuevo mi alma.
Si puede nacer un milagro
de la fe, mas renegada
¿ por qué no nacen las palabras
a un poeta fracasado?,
¿ por qué sentir preocupado
que mis letras, no sean nada?
si escribiendo pongo el alma
y es así, como lo hago.
Un suspiro cruza el cielo
de inspiración acabada
y entre comas y entre acentos,
nacen de nuevo palabras
carentes de fundamento,
¿ tanto pido? que no encuentro
la solución que he buscado,
soy poeta fracasado
y un esclavo de mis versos.
Nacen las musas de un tiempo
en que escribir era todo,
sueñan poemas a cientos
con estar entre los trovos
pero a mi, ¿ quién me ha escuchado
quién pensó si eran ciertos?
esos versos, que acabados
aún estando... no lo fueron.
Y nacieron por la historia
como el grano del centeno
los poetas y sus obras,
y quedaron por el tiempo
grabados en la memoria
pero a mi, y a mi cuaderno
nos castigaron las horas
y el fracaso, por no serlo.
Nace el agua de los cielos
el aire nace de nada,
el camino y la montaña
las aves, hasta los rayos
la ilusión y la esperanza,
todo nace con el tiempo
pero yo, que escribo y verso
soy fracaso de palabras.
Un poeta fracasado
con poemas repetidos
un aprendiz, que ha nacido
con las sobras que han usado
los poetas conocidos,
soy Francisco.. un fracaso
un pobre iluso perdido
un poeta con su olvido
un pilar, mal ajustado
la frase que ha equivocado
a los poetas de libros,
solo soy ese fracaso
el peón del ajedrez
la poesía que no ve
esa luz para creer
entre versos corrompidos,
¿ quién soy yo, y quién seré?
si los versos que hay escritos
seguro, llegan a cien.
-
Autor:
Letras y poco mas (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de septiembre de 2025 a las 02:50
- Comentario del autor sobre el poema: ni cien versos son capaces de cambiar la realidad de lo que somos.. solo entretener y despistar, solo eso.
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 22
- Usuarios favoritos de este poema: Salvador Santoyo Sánchez, Lualpri, Mauro Enrique Lopez Z., _Incipiens_, JUSTO ALDÚ, Rick Robles, Menesteo, Violeta, Josué Jaldin, El ala de la abeja
Offline)
Comentarios5
No recuerdo el nombre del autor de esta frase, pero sé que sí se dijo: " Ningún escritor, poeta o artista ha podido cambiar ningún mundo". Pretender lograr esto mediante la escritura de unos versos o la exposición de cualquier pensamiento escrito es poco menos que imposible: No es el escritor el que debiera escribir para cambiar nada, sino el lector y ésta es la clave de lo que (nos) sucede: no leemos y de lo que leemos apenas sabemos interpretar nada, o casi nada por lo tanto no hay ni puede haber acción-reacción.
Si nacen los trigos del barro y las rosas entre las piedras es porque son parte de la Naturaleza que no ha sido contaminada ideológicamente, sencillo. El poeta, tanto si en verdad lo es o no lo es, no fracasa: el que fracasa es la persona, el que opta por ser y ocupar un espacio que no le pertenece: es la persona la que frena el pensamiento humanista. Para que el poeta, el escritor, el artista e incluso el político pueda ejercer, algo, su dignidad e incluso sus ideas si fueran honesta, debería enfrentarse incluso a sí mismo frente a esta sociedad a la que, de manera equivocada, cree defender.
La palabra "Escéptico" del griego, quiere decir: Mirar atentamente, cuidadosamente, examinar bien las cosas.
Un saludo.
posiblemente lleves razón NKonek, pero solo posiblemente, cada uno escribe lo que siente a su manera y cada uno que lee lo siente a la suya, un poeta no puede cambiar el mundo, pero puede hacer sentir al que lo lee y que vea el mundo de otra manera, las letras tienen ese poder no pueden cambiar nada pero si son capaces de hacer que nos emocionemos o nos enfademos, el poeta solo es un instrumento de la poesía,. aunque muchos hayan conseguido la gloria, las letras son las mismas, solo cambia el orden y por supuesto, el sentir lo demás son solo letras...
Siempre hay esperanza y si tus versos, logran hacer pensar a alguien sore lo escrito, o le despiertas alguna emoción, ya has logrado mucho.
Un abrazo.
Otro para ti.
Las letras de un poeta o un escritor son como semillas invisibles: caen en la mente del lector y germinan en silencio, hasta quebrar la costra de la costumbre. Son flechas que atraviesan el tiempo, capaces de encender rebeliones íntimas o colectivas, de cuestionar los dogmas y de abrir ventanas donde antes solo había muros. En cada palabra arde la posibilidad de un mundo distinto, porque la literatura no solo describe la realidad: la provoca, la sacude y, a veces, la reinventa.
Un buen orador hace lo mismo desde un escenario, no son solo palabras; para los griegos la elocuencia era un poder del alma sobre el alma: podía levantar a un pueblo o hundirlo en la demagogia. Un arte que, como el fuego, había que aprender a manejar, pues ardía y alumbraba al mismo tiempo.
Curioso, pero Gorgias de Leontinos, sofista, decía que la palabra era como una droga: podía curar o envenenar, encantar o someter y la poesía es palabra escrita.
Ser poeta es un oficio duro y para lograr que seas reconocido el camino es áspero y difícil, en cada cual está tomar la decisión de renunciar o perseverar.
Saludos
Así es un saludo Justo
Por qué así te describes en tan hermoso poema, no te debe de dar pena por lo que aquí, tu has escrito.
Que sin ser un Bradomín, ni el poeta al que dio vida, le ganaras la partida, escribiendo siempre así.
Saludos
José Ares.
Jajaja. Seguiré contra viento y marea.
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