Si nacen los trigos del barro
y rosales, entre piedras
si vemos crecer la hierba
a orillas de acantilados,
si el sol renace de rayos
y nace el agua en los cielos
¿por qué no nacen los versos
a un poeta fracasado?.
Si la vida, nace y crece
y el amor, de nada nace
si nace el vuelo en las aves
y poemas aparecen,
¿por qué mi alma y mi mente
entre poesías se muere?
si todo nace y florece,
¿ por qué se mueren mis frases?.
Nace la luz en los días
la oscuridad en las noches,
nace el rocío y la brisa
esperanzas, ilusiones
todo empieza y se termina
pero a mi, ¿ quién me conoce?
si nací muerto y sin vida
careciendo de esos dones.
Llora mi alma en la aurora
y en la noche sosegada
entre llantos y palabras
mi aura, poesía implora
pero no me nace nada
nada, en mi siento que nace
mientras que otros aplauden
por sus frases ya gastadas.
Nace el musgo por las ramblas
por caminos, nace el polvo
nace alegría al dichoso
pero en mi, no nace nada
nada en mi, siente ese gozo
y entre rimas vaciadas
y entre versos vergonzosos,
renace de nuevo mi alma.
Si puede nacer un milagro
de la fe, mas renegada
¿ por qué no nacen las palabras
a un poeta fracasado?,
¿ por qué sentir preocupado
que mis letras, no sean nada?
si escribiendo pongo el alma
y es así, como lo hago.
Un suspiro cruza el cielo
de inspiración acabada
y entre comas y entre acentos,
nacen de nuevo palabras
carentes de fundamento,
¿ tanto pido? que no encuentro
la solución que he buscado,
soy poeta fracasado
y un esclavo de mis versos.
Nacen las musas de un tiempo
en que escribir era todo,
sueñan poemas a cientos
con estar entre los trovos
pero a mi, ¿ quién me ha escuchado
quién pensó si eran ciertos?
esos versos, que acabados
aún estando... no lo fueron.
Y nacieron por la historia
como el grano del centeno
los poetas y sus obras,
y quedaron por el tiempo
grabados en la memoria
pero a mi, y a mi cuaderno
nos castigaron las horas
y el fracaso, por no serlo.
Nace el agua de los cielos
el aire nace de nada,
el camino y la montaña
las aves, hasta los rayos
la ilusión y la esperanza,
todo nace con el tiempo
pero yo, que escribo y verso
soy fracaso de palabras.
Un poeta fracasado
con poemas repetidos
un aprendiz, que ha nacido
con las sobras que han usado
los poetas conocidos,
soy Francisco.. un fracaso
un pobre iluso perdido
un poeta con su olvido
un pilar, mal ajustado
la frase que ha equivocado
a los poetas de libros,
solo soy ese fracaso
el peón del ajedrez
la poesía que no ve
esa luz para creer
entre versos corrompidos,
¿ quién soy yo, y quién seré?
si los versos que hay escritos
seguro, llegan a cien.