Bajo el loto

Bajo la luna
la flor del loto tiembla:
tu sombra duerme.

El río lento
arrastra mi silencio,
se lleva el tiempo.

Cielo y montaña
no saben de promesas,
pero me nombran.

Tu voz, al aire,
es eco de un relámpago
que no se apaga.

Si el sol regresa
o el invierno me cubre,
aún serás cielo.