Los versos no me visten;
crujen, arden,
son arañas.
El viento
—una daga—
me desnuda
sin tocarme.
Cada grieta
vive en cal y hueso;
el oxígeno pesa
igual que rojo hierro.
Todo final
busca su nombre.
Si tú preguntas
“¿Qué pasa?”
no escribo:
soy
palabra.
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Autor:
Clara Verdoy (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 23 de agosto de 2025 a las 10:28
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1
Online)
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