Otra vez se abrazaron la noche y el día,
dejando al desnudo lo que el alma escondía.
Vivencias pasadas que vuelven sin cita,
heridas que sangran aunque estén marchitas.
¿Por qué no descanso en esa noche callada,
que me arropa, me carga, me cuida,
y promete la luz de la madrugada?
¿Por qué me destruyo sabiendo el dolor
que dejo en mi cuerpo, que grito en mi voz?
¿Por qué repito lo que me hace daño,
como si el castigo me salvara de algo?
Tal vez, muy hondo, no aprendí a quererme,
ni un poco, ni a tiempo, ni con suficiente suerte.
O quizás —y esto apenas lo entiendo—
es en ese abismo donde nace lo que siento.
Y ahí, en la sombra que nadie ve,
mi alma escribe, aunque duela, aunque pese.
Porque incluso el quebranto, cuando se convierte en arte,
es un acto de amor… hacia quien lucha por levantarse.
Luis prieto
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Autor:
Luis prieto (
Offline) - Publicado: 8 de agosto de 2025 a las 00:30
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 31
- Usuarios favoritos de este poema: Henry Alejandro Morales, Hernán J. Moreyra, Lualpri, Ricardo Castillo., Jesús Ángel., Salvador Santoyo Sánchez, **~EMYZAG~**, alicia perez hernandez, Josué Jaldin, MISHA lg, Mauro Enrique Lopez Z., EmilianoDR
Offline)
Comentarios2
¡Muy bueno!,
está claro que no solo es real,
sino que te ha salido del alma,
por eso, aquí mis aplausos.
Sé de lo que hablas,
hubo un tiempo, que sufrí de la sombra de mi creación,
a la que tuve que expulsar a los confines del no retorno.
Persiste,resiste y renace las veces que haga falta,
salud para ello amigo.
Nada más para acotar me emociona que puedas reconocer cuál es el sentido un abrazo grande
Acabo de volver a leerte y la verdad es que es un placer hacerlo.
Te aplaudo!
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