No tengo claro si sigo esperando algo que no va a pasar
porque tengo fe,
o porque no tengo remedio.
No sé si decir lo que pienso
es valentía o torpeza.
Si mostrar lo que duele
es arte
o simplemente no tener orgullo.
Porque escribo.
Escribo como quien rasca una herida
para ver si al fin cicatriza.
Y a veces pienso que sólo escribo
porque no sé quedarme callada,
porque no aprendí a tragarme las cosas
como hacen los que llegan lejos.
Ya no sé si soy idiota o poeta.
Si sigo creyendo en la gente
por nobleza
o por costumbre.
Si insisto en ver belleza
donde ya sólo hay ruina,
porque me niego a aceptar
que esto, todo esto, es absurdo.
Y cuando me siento a pensar,
con esta cabeza llena de ruido
y el corazón con resaca,
sólo me queda una cosa clara:
El que siente, pierde.
El que escribe, sangra.
Y el que cree…
el que todavía cree…
ya no sabe
si es idiota
o poeta.
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Autor:
Sofía Brunella Zúñiga (
Offline) - Publicado: 5 de agosto de 2025 a las 16:01
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 32
- Usuarios favoritos de este poema: Santiago Alboherna, Lualpri, alicia perez hernandez, Tommy Duque, Rafael Perez Ortola, TUGA, Josué Jaldin, 🍷✨️MariPD
Offline)
Comentarios6
Que bonito coño, teneis unas imaginaciones algunos aqui que ya me gustaria a mi expresarlo como ustedes
uauuu, q interesantes planteos, sabios, filosos, y sin respuestas quizás. Un placer leerte Sofía
Hace tiempo que no andaba por estos lares y, oh sorpresa, me encuentro esta "bonitura". Felicitaciones Sofía, gracias por compartir.
Bueno.... Profunda reflexión volcada a las letras.
Un ejercicio para pensar!
Gracias por tus letras.
Ten un buen día!
Bienvenida, me gusta tu razonar, y la ordenación de tus pensamientos.
Celebro esta magnífica disyuntiva poética.
Y la herida que no cierra nos mantiene vivos, de lo contrario...
Nunca nos desprendimos de dicha inmensidad.
Es el sublime potencial de nuestra presencia.
Saludos cordiales.
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