No tengo claro si sigo esperando algo que no va a pasar
porque tengo fe,
o porque no tengo remedio.
No sé si decir lo que pienso
es valentía o torpeza.
Si mostrar lo que duele
es arte
o simplemente no tener orgullo.
Porque escribo.
Escribo como quien rasca una herida
para ver si al fin cicatriza.
Y a veces pienso que sólo escribo
porque no sé quedarme callada,
porque no aprendí a tragarme las cosas
como hacen los que llegan lejos.
Ya no sé si soy idiota o poeta.
Si sigo creyendo en la gente
por nobleza
o por costumbre.
Si insisto en ver belleza
donde ya sólo hay ruina,
porque me niego a aceptar
que esto, todo esto, es absurdo.
Y cuando me siento a pensar,
con esta cabeza llena de ruido
y el corazón con resaca,
sólo me queda una cosa clara:
El que siente, pierde.
El que escribe, sangra.
Y el que cree…
el que todavía cree…
ya no sabe
si es idiota
o poeta.