Consolador

No aparezco en el listado

de las mayores fortunas

(Forbes de mí se ha olvidado,

aunque no pierdo la fe).

No puedo decir tampoco

que haya pisado la Luna,

ni me alumbra con su foco

por encima de la nuez

el honor de una tribuna:

no tengo toga ninguna

para ejercer como juez.

Mi tumba no será un blanco

mausoleo en mi memoria

custodiado en sendos flancos

por estatuas con pendón,

ni pasarán a la historia

mi biografía y un blasón

cuando mi carne mortuoria

se la coman los gusanos,

ni pondrá en una inscripción

hecha en números romanos

mi fecha de defunción.

Pero encabezo la lista

del selecto Club Del Folio

En Blanco Para La Vista,

porque tengo el monopolio

de los versos sin nacer.

Y escribo en una revista

que no publica en papel

ni en formato digital;

es un formato algo extraño

que solo una vez al año

premia a quien peor nivel

demuestra en dicho portal.

Y me presenté al certamen

como quien tiene un examen

con mis versos sin hacer.

Me dieron tras el concurso

a los peores poetas

un accésit sin diploma

enrollado en una goma,

ni tampoco una mención

cuando dieron el discurso

que clausuraba el evento.

Y, por cierto, hasta el momento,

desconozco quién ganó

este año el primer premio

como el poeta peor...

No sé quién será ese genio.

Pero esperen, por favor,

porque un colega del gremio,

más avispado y despierto

que este humilde servidor,

me informa que el galardón

no se ha quedado desierto.

Pues me sirve de consuelo

descubrir que en ese duelo

hay alguien peor que yo.