¿Es esto un poema?

Hoy no quiero rimar con flores.

Ni fingir que lo bello salva.

Solo recordar que

la poesía nació en un funeral

y aún recuerda que no ha muerto.

¿Es esto un poema?

No lo sé.

Dímelo despacio.

Te lo escribiré en el alma,

a ver si sangra bonito.

Que no te engañe el pincel.

Tampoco la caligrafía:

las cicatrices, a veces, arden bien.

Igual que las coplas.

Igual que las rimas.

Si quieres que huela a luz,

que huela bien...

No mires al cuervo negro.

Tampoco a esa sombra elegante.

Pero si quieres que sepa a rosas…

marchitas,

pasa.

Mírame.

Adelante.

Lo confesaré entre susurros,

al oído, quizás,

con una copa entre los dedos

y el alma medio rota entre los brazos.

Qué gran epopeya has iniciado

al danzar con sombras como yo,

que viven

con el corazón en la mano.