No mires. La función ya fue condena.
Tus ojos, antes rito, son ceniza.
Se dijo todo —y todo fue la escena
de un eco que se pudre y no avisa.
Las letras no son súplica ni duelo.
Son marcas en la piel cuando no arde.
Mármol inscripto.
Mudo cielo…
que olvida su azul… pero no su tarde.
Mi verde fue disfraz de lo perdido,
la sábana tendida sobre el daño.
Promesa enmohecida, en un nido
que aún finge primavera entre pesares.
No hubo llanto.
Ni por ti. Ni por ninguno.
Mientras aún necio besas mi lápida
en nombre del arte.
Mientras yo mastico cada insomnio
junto a un dios que se niega a perdonarme.
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Autor:
Isidora Luna (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de julio de 2025 a las 22:28
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 37
- Usuarios favoritos de este poema: Roberto D. Yoro, Tommy Duque, WandaAngel, ElidethAbreu, El Hombre de la Rosa, Pilar Luna, Andy Lakota👨🚀, Poesía Herética, alicia perez hernandez, Haz Ámbar
Offline)
Comentarios2
Geniales estrofas has escrito para deleite de la poesía
Recibe un abrazo de Críspulo
El Hombre de la Rosa
Mil gracias, Críspulo, por tan generosas palabras.
Que la rosa siga floreciendo en versos,
I. Luna 🍷🍷
BIENVENIDA!! A POEMAS DEL ALMA CON TUS VERSOS EN RUINAS. SALUDOS POETA
Gracias, Alicia.
A veces los versos llegan rotos,
pero igual encuentran quien los escuche.
Me alegra que lleguen a los oídos correctos.
🍷🍷
Isidora.
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