Anticuados

El amor ya no está de moda, 

ya no hay amor intemporal, 

todo es de usar y de tirarnos.

Ya no está de moda la tisis, 

esos pechos de tanto amar, 

la enfermedad da pavor, 

no quedan ya damas, 

damas de las camelias.

Nadie presume de amor,

amor del que brota sangre.

Ya no es época de poemas, 

todos presumen de genio,

todos se creen grandes,

tantos dicen escribir, 

pero no hay lectores.

No hay cartas de amor, 

ni se reciben misivas, 

en esos buzones vacíos.

Nos quedamos fríos,

almas congeladas.

Todo sucedáneo.

Todo da miedo, 

miedo de vivir, 

todo es nada.

Todo pasa, 

deprisa, 

rápido, 

la vida,

demodé

Anticuados, 

todo pasa, 

sin importar.

El amor se fue, 

y ahora es raro, 

algo fuera de moda.

Pasiones controladas,

todo es fugaz y fútil, 

todo es buscar placer, 

todo es instantáneo.

 Nos languidece todo, 

el amor se ha apagado.

Sentimientos efímeros, 

donde nada dura mucho, 

y siempre se busca algo mejor.

Nunca nada es suficiente para vivir, 

ese amor que nunca es de novelas,

solo réplicas del amor verdadero,

no se quiere el amor eterno,

ese amor sin caducidad.

Todo es tan rápido,

todo inmediato,

no duró nada

ni se espera