ELLA ESPERA

Es jodido como la cabeza funciona.

Uno pasa dandole vueltas y vueltas a las cosas,

como una rosca.

Y a veces, uno cree que de tanto pensar

esos pensamientos se van a escapar.

Como si fuera algo, que si lo empujas mucho

se va a colar por las orejas.

Y me pasa eso con ella,

pienso tanto en ella que a veces 

me da la sensación 

que de alguna manera lo tiene que sentir.

Que el aire, la luz, o cualquier cosa

se va a embarrar de eso que pienso

y le va a ir a tocar el hombro para decirle

-mirá, allá está ese loco

pensando en vos.-

-Ella- es de esas que guardan los silencios

sus palabras, son contadas, justas,

como una mediana cortesía.

a veces uno viene y no quisiera esa carta,

esa que sostienen sus delgaditas manos,

esa carta con platos de nombres raros

y curiosos

vinos que no me interesan

saber de su cosecha, 

porque uno, no sabe de esas cosas.

NO.

Yo quiero la cocina sencilla,

la de verdad.

La que nace de su casa,

la que cocina o prepara cuando nadie le espera

un pan así, sin mucho adorno, tostadito

untadito con miel, y un café sin protocolo,

 así sin complicaciones.

Servido en ese plato de loza gastada, o plato desechable,

así de desechable, 

como este efímero y cobarde impulso mio,

que no termina de nacer y

se escapa como un perro

de la puerta de la casa.

Asi pues, no me animo a caminar lo suficiente,

a arrastrarme hasta sus piecitos,

hasta donde ella espera firme.

Y ella me espera, claro,

pero para que

uno,

 pague la cuenta 

y se largue a la calle.