NO TENGO CUNA

No tengo patria para no estar

En deuda con el mundo,

Por algo los extraterrestres 

No se dejan ver en el parque 

Con columpios.

Incluso en la literatura no muestro

Todas las ganas no vaya a ser

Que el verbo no sea nómada 

Y repita el paisaje ya muerto,

Ya entre esos muertos

Que por muertos no se mueven 

Aunque rece en sus epitafios 

Una letra de lo mucho que fueron.

No amo a la rosa sin el rosal,

Y aun este, no es por sí solo 

Si no se cree tierra que sabe

De las alturas como lo sabe

Un violín cuando la mano desliza

Y todo aire abandona su mudez.

No puedo vivir a una simpleza,

Eso supondría honrar a un mástil 

Y desterrar la distancia de Orión.

Me gusta pensar que vine 

De la explosión de una estrella 

Y que volveré a ellas,

Y que siendo así no me conformaré 

Y repetiré el ser como soy en otra;

Es la prueba más solida de llevar

El gen apátrida.

De no ser así sería traición 

A cuando mi semántica, a través 

De la pluma, expresa el calor

A los puntos cardinales pero

Ninguno goza de mayúsculas 

Para no suscitar celos que solo

Significan espalda.

No sirvo para cansar la misma 

Estación y dar por hecho que todas

Las mañanas se repita café con el trigo 

Y olvidar que se despierta para

Estar vivo.

Soy así, me gusta ser así y nada debo

Excepto saber que el universo expande.