Desconsuelo

De pronto un desconsuelo añejo se aloja en la piel,

no es un nuevo desconsuelo,

es el mismo que ha divagado por años

entre mi cuerpo y la almohada

el mismo que ha inundado la habitación

besándome los recuerdos

dejando sus marcas por los caminos de la memoria

salpicando de tribulación los huesos y las palabras.

El verbo es un fantasma esperando un milagro

mezclando los sonidos de la noche

entre Padres Nuestros y silencios

que intentan apiadarse de las aflicciones

hospedadas en lo más oscuro

sin darnos esperanza

dejando las palabras partidas

sumergidas en sangre