TRAJE

Traje a medida

Con un sol en tu bolsillo

Pura hipocresìa

Que tanto te lastima

Veinte cruces rotas

La ùltima toma

Pisas el charco,

Estas sin botas

Aparentas la huida

La luna te afixia

Relojes giran sin prisa

Y te morìs de risa

La rosa se deforma

El ojo de la loba

Estas cerrando el vidrio

Porque se te nota

Sales de la ola

Y te anticipas

Hay buenos soles

Que entibian

Besas la antorcha

Aùn està arriba

Hay mil razones

Y todas vivas