Traje a medida
Con un sol en tu bolsillo
Pura hipocresìa
Que tanto te lastima
Veinte cruces rotas
La ùltima toma
Pisas el charco,
Estas sin botas
Aparentas la huida
La luna te afixia
Relojes giran sin prisa
Y te morìs de risa
La rosa se deforma
El ojo de la loba
Estas cerrando el vidrio
Porque se te nota
Sales de la ola
Y te anticipas
Hay buenos soles
Que entibian
Besas la antorcha
Aùn està arriba
Hay mil razones
Y todas vivas