Con las entrañas vacías, incompletos,
en esos momentos de aburrimiento.
Dormidos de cualquier manera,
ensimismados en nosotros.
En una mañana de éter,
drogada la mente,
con sueños.
Salta todo,
peligrosos,
embriagados,
muy temprano.
Sin querer saber,
solo son químicos,
para mantenernos.
Vida química tóxica,
consumiendo la vida,
prescindiendo de todo.
Mil formas para huirnos,
abandonadas las luchas,
acorazados en cámaras
en el láudano del caos.
En trincheras negras,
falsa estimulación,
todo son drogas,
nadie es libre,
toxicómanos,
drogados,
vaciados.
Sopores,
anestesias,
enjaulados,
en nosotros,
pura ciencia,
de matarnos.
Enganchados.
Guerra a todo,
lucha venenosa,
decadencia final.
Mientras duermo,
todo se ralentiza,
muerte disfrazada,
placer martirizado.
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Autor:
Carlos Alberto Bustillos (
Offline) - Publicado: 4 de julio de 2025 a las 05:13
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 22
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., alicia perez hernandez, liocardo, Una voz
Offline)
Comentarios1
es una perspectiva.
No llegas a quien quieres ser pero te acercas.
Bukowski, bajo mi punto de vista, insisto en siendo nadie tener un punto de vista no voy a pedir perdón... ni disculpas...
te gustan los puntos suspensivos? el suspense en la trama...
era un degenerado impactante en su época, pero hoy día te pasas por un evento del orgullo y lo dejan a la altura del betún.
renovarse o morir. ya no escandalizas.
un abrazo.
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