Ella corta cebolla y llora.
No por eso. Presentía, ahora siente la tormenta de verano que atormenta sus profundas entrañas.
Las olas rompen más altas y el mar se desborda por la ventana de su alma. Cerradas definitivamente después del punto final.
Ahora invento palabras para tejer una vida no ajena.
No te despidas, salaré mis vinagretas y cantaré a tu eternidad.
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Autor:
Dio (
Offline)
- Publicado: 3 de junio de 2025 a las 12:47
- Comentario del autor sobre el poema: Es un borrador en 300 caracteres. Un recordatorio, una pincelada de otra cosa que estoy haciendo.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Mauro Enrique Lopez Z., EmilianoDR
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