No, no tengo talento, por supuesto,
porque mi voz siempre será áspera,
y es normal,
no soy la pieza que queda terminada,
sino la viruta resultante,
tirada al suelo del taller.
Si es de madera,
igual servirá de absorbente
para el aceite que se derrama,
ese que nadie limpia,
Si es de metal,
quizás tenga suerte
y la fundan para convertirla
en un sinfín de rosca
que eleva vigas o maquinaria...
o quizás solo acabe
como betabel oxidado,
metabolizado por alguna planta.
Pero lo más seguro
es que sea solo eso:
basura cruda,
barrida sin ceremonía,
pisoteada sin malicia,
olvidada sin duelo.
Y sin embargo,
aquí sigue,
testigo mudo
de todo lo que sí se talló,
de todo lo que sí valió,
de todo lo que sí se llevaron.
Yo no seré nunca
la estatua pulida en el museo,
ni el mueble fino en la casa del poeta.
Soy la sobra,
el residuo,
el esto no sirve,
Pero joder!!!
al menos estuve ahí,
con las manos cortadas
y la mugre en la piel.
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Autor:
CBR (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de mayo de 2025 a las 21:19
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 32
- Usuarios favoritos de este poema: CBR, ElidethAbreu, alicia perez hernandez, La Hechicera de las Letras, JAGC
Offline)
Comentarios2
INTENSOS E INMENSOS EN TU SENTIR Y DECIR POÉTICO. SALUDOS POETA
La viruta no pide lugar, lo toma. No embellece su miseria, la muestra con los dedos sucios y las manos cortadas. No quiere pedestal ni lamento, sólo dejar claro que estuvo. Eso, en un mundo lleno de figurantes rancios y aperfumados, ya es más de lo que muchos logran.
Como muchos poetas verdaderos, no se proclama artista. Como tampoco el cuchillo grita que corta. ¿Para qué? Los que hacen de la herida palabra no necesitan cartel.
Pero lo es, lo saben, aunque finjan no verlo, hasta los que barren.
La Hechicera de las Letras.
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