Mi piel respira en la cárcel de la vida,
entre muros, vigilados por todos lados.
El mundo no es mi mundo, mal tiempo.
Malos tiempos para ser libre y hablar,
entre la censura, entre las maldades.
Pavorosos tiempos para poder vivir.
Entre cámaras, entre miles de ojos.
Entre vigilantes y vigilados ando,
por ese mundo de falsedades.
Quizás todavía sea un loco,
por pensar por mí mismo,
por pensar diferente.
En la prisión dorada,
esa sin barrotes,
esclavizados,
sin libertad.
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Autor:
Bustillos (
Offline) - Publicado: 21 de mayo de 2025 a las 05:37
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1
Offline)
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