ÓCULOS

De entre las manos se me ha escapado 

          Un plato, se ha roto.

A estas alturas de lo vivido me importa 

Una mierda que el plato haya roto

Su compromiso para lo que fue concebido.

Barro es y al barro vuelve: nadie se acuerda 

De la pieza dental que se extrae

        Por que dolía.

Los ojos ven pero no retienen para

        Llamarse memoria,

Por eso no dejan de ver,

Y por eso lo que termina

Es el principio de existir

       De nuevo.

Mis manos, esas que se volvieron 

Anárquicas filósofas con el plato,

Buscaban la metáfora en la yema

         De los dedos,

Obvio que es un sí de los ojos.

Los amores que se van devuelven 

Otros amores y la vida es lo único 

          Que no calla,

Siempre excitada a no cuestionar

          La boca;

Es evidente que los ojos son algo

Más que óculos unicelulares 

Y no acaban donde acaba el plato.

Los ojos no gritan, al igual que yo: los

Decibelios no están para cuestionar

Al mástil, están para reafirmar 

Cuando llueve nieve: ella no tiene

                  Prisa.

Se me ha roto un plato,

Y si miro el mar,

El mar no es ajeno.