En cada bardo asoma una lágrima…
Sobre el papel, los sueños se deslizan
la noche cae mística y anónima
con las ánimas que en silencio rezan.
El verso brota de la herida abierta,
eco íntimo que en el silencio habita;
la rima danza con la luna muerta,
desnudando el dolor que el pecho imita.
De las trovas se enriquece la vida,
un lírico mensaje de alabanza,
un canto eterno a la voz encendida
del retorno del agua y su danza.
Luna coral, en noches de tristeza,
como una musa de silueta ajena
dictas líricas de magna agudeza
entre los pliegues de su honda pena.
En estos trazos hallo la esperanza,
un leve rastro de miel y confianza.
Tras las heridas que el amor nos lanza,
el pesar hecho arte bien se afianza.
¡Sabed todos, que si el poeta muere
su canto inmortal jamás perece!.
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Autor:
Salva Carrión (
Offline) - Publicado: 30 de septiembre de 2024 a las 08:22
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 37
- Usuarios favoritos de este poema: ElidethAbreu, Soponcio, Carlos Armijo Rosas ✒️, Mauro Enrique Lopez Z., WandaAngel, María..., Paris Joel, Sergio Alejandro Cortéz, Salva Carrión
Offline)
Comentarios3
Salva que poema nos regalas este Lunes!
Es parte de la vida que al morir el poeta sus escritos y versos levantan vuelo, es como la semilla que debe morir para que brote una planta.
Que gran esperanza de la permanencia de nuestros poemas.
Abrazos.
Elideth, hola.
Gracias si te ha gustado.
No obstante, percibo algo que no acaba de convencerme.
Estás abiertamente invitada a criticar y corregir este conato de Serventesios de arte mayor.
Apapacho
Querido Salva, no hay nada que corregir en tu poema, solo hablo de morir para florecer como la semilla.
Una poeta amiga falleció por la civd y sus hijos no prestaban atención a sus escritos, ahora han rescatados sus obras inéditas y las han publicado, su nombre esta en la biblioteca del congreso de USA y ha recibido los honores a su talento en homenajes póstumos. Ellos reciben cuantiosos dividendos por sus obras. Mi padre decía que un poeta vale mas muerto que vivo.
Abrazos.
Tienes razón...
Hay tantos poetas geniales (sobre todo los del siglo XX y anteriores) mundialmente valorados, que murieron pobres. Si hoy vivieran recibirían suculentos euros.
Como digo, las persona pasan, las obras permanecen.
Apapacho.
PD: no te mueras que no es de buena educación.
Apapachos.
A menudo lo digo, la tristeza es la mejor y más fructífera de las musas...Gracias por tu hermoso final.
Creo que el final, de rima asonante es un buen cierre del poema.
Gracias a ti por leer
muy pero muy poco me fijo en las rimas...priorizo el mensaje del escrito
Ah quina veritat mes forta morirà al poeta queden sempre als poemas.
Una abraçada
Mari, Bon dia.
Gràcies per llegir.
Que tinguis un bon dia
Una abraçada de debó
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