De los grises chopos,
en el otoño,
lloran las hojas
su lánguido vuelo;
cubren la tierra de colores,
que solo el pintor de los siglos
sueña en su lienzo de óleos.
De la hojarasca en el suelo
germinan nuevos hongos,
y vuelven los fatuos gnomos
su bosque a cuidar,
a desenterrar sus tesoros
y mudos arcanos
que salmodian en coros
en la noche de conjuros.
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Autor:
Salva Carrion (
Offline) - Publicado: 18 de agosto de 2024 a las 07:01
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 21
- Usuarios favoritos de este poema: rosi12, Antonio Pais, Sergio Alejandro Cortéz, jvnavarro, Carlos Armijo Rosas...✒️, Mauro Enrique Lopez Z., Martha patricia B, Pilar Luna
Offline)
Comentarios1
Precioso poema
Un saludo
jvnavarro, hola.
Gracias.
Un saludo
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