La biotrituradora

Lo que un día fue deja de ser en un instante.

 

Muelas al compás de unos herzios alocados

que perdieron el lugar para sentarse.

 

Las ramas y sus hojas al racionamiento del sol estacional

crecieron teniendo en cuenta las rachas de los vientos

que engrosaron su pericia y su cutícula.

 

De nada vale todo

 

si el dolor más verdadero es haber perdido la raíz.

 

Tierra madura de conciencia solemne

 

       -   carezco de su intimidad   -

 

Provoco terremotos de angustia y miedo

jugando con mis élitros vanales.

 

Llamarme a la última cena y dejarme el plato sin comer.

 

Lágrimas ajenas que friegan mis despojos,

depósitos de comprensión a medio vaciar.

 

Me gusta correr mi sangre como galgos y mi esperpento es la antesala de mi ser

 

                       oscuro

 

        -  hasta ataprar la luz entera  -

 

y cegarme hasta que la fuerza en alardía

consiga hacerme retraer

 

                       si me cojen 

 

A destiempo.

 

Peter Pan es una puta quimera.