Lo que un día fue deja de ser en un instante.
Muelas al compás de unos herzios alocados
que perdieron el lugar para sentarse.
Las ramas y sus hojas al racionamiento del sol estacional
crecieron teniendo en cuenta las rachas de los vientos
que engrosaron su pericia y su cutícula.
De nada vale todo
si el dolor más verdadero es haber perdido la raíz.
Tierra madura de conciencia solemne
- carezco de su intimidad -
Provoco terremotos de angustia y miedo
jugando con mis élitros vanales.
Llamarme a la última cena y dejarme el plato sin comer.
Lágrimas ajenas que friegan mis despojos,
depósitos de comprensión a medio vaciar.
Me gusta correr mi sangre como galgos y mi esperpento es la antesala de mi ser
oscuro
- hasta ataprar la luz entera -
y cegarme hasta que la fuerza en alardía
consiga hacerme retraer
si me cojen
A destiempo.
Peter Pan es una puta quimera.