Inexplicable

¿Cómo puede ser, Poeta

que la Luz Precaria que por veces se difuma

entre los Incendios y Carbones encendidos de mi Vida,

se diluyan entre Versos y Poemas

por las grises Madrugadas?...

 

¿Cómo puede ser, te digo

que si huyo buscando Refugio,

las llamaradas del  Averno

me persiguen

y siempre estoy en los mismos lares?...

 

Es mi Patria, la que dibujo Siempre

entre letras y silabarios...

 

Es la misma que en mil viajes por el Mundo

me susurra  que el Infierno va conmigo

y no importa el dónde...

 

Es ésta, la yerta Palabra musitada 

entre brisas delineadas y Huracanes

en Sigilo...

Que me convierten en el Eterno Infinito

y en lo Efímero...

 

En la Levedad del Ser

que me acuchilla...

 

(y en las mismas Penumbras

y los más Hostiles Escenarios)...

 

(Patricia)