¿Cómo puede ser, Poeta
que la Luz Precaria que por veces se difuma
entre los Incendios y Carbones encendidos de mi Vida,
se diluyan entre Versos y Poemas
por las grises Madrugadas?...
¿Cómo puede ser, te digo
que si huyo buscando Refugio,
las llamaradas del Averno
me persiguen
y siempre estoy en los mismos lares?...
Es mi Patria, la que dibujo Siempre
entre letras y silabarios...
Es la misma que en mil viajes por el Mundo
me susurra que el Infierno va conmigo
y no importa el dónde...
Es ésta, la yerta Palabra musitada
entre brisas delineadas y Huracanes
en Sigilo...
Que me convierten en el Eterno Infinito
y en lo Efímero...
En la Levedad del Ser
que me acuchilla...
(y en las mismas Penumbras
y los más Hostiles Escenarios)...
(Patricia)