A las torcedura tejidas por fantoches
los escombros se hacían interminables,
clausuraron el circo comunal
porque para los circunspectos,
los payasos eran seres detestables.
¿Qué hago en estas infinitas noches?
—sin trapecio—
y con medio mes por terminar.
La construcción es dura
¿oyó?
de no serlo, el viento la derribaría
aunque guste a las focas,
¡o no!.
Los capitales no entienden bien, de ideología.
ganar/ganar
es la relación intrínseca.
El escapulario sindical ferviente
en San Smith and Wesson.
Dos santos demoníacos en una misma vertiente.
Ya confundo los truenos con disparos.
Y al primero que puso la arcilla en el ladrillo.
¿por qué no se le ocurrió pintar el cielo de amarillo?
[se habría ahorrado un sol]
Se acabaron los escombros
pretendo agonizar en mi sillón
inglés.
al fondo:
el sonido de un sordo
estampido al descorchar un vino
joven.
No es el perro del vecino
husmeando un hueso de sobra,
es la quinta sinfonía de Beethoven.
aún siendo los cielos azules
y los escombros...interminables.
Hay que santiguar la obra.
-
Autor:
Ludico (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de junio de 2021 a las 20:20
- Comentario del autor sobre el poema: ¿Por qué escribí este poema y que significado tiene?: En agosto 2018, llegue a Buenos Aires (argentina) con residencia temporal , no es mucho lo que un emigrante forzado, puede aspirar, introduje currículos en cuanta empresa diera la oportunidad, no es fácil para un técnico de 55 años, después de haber sido director de su propio emprendimiento por quince años,; de modo que tuve que aceptar trabajos a destajo demoliendo construcciones y recolectando escombros, así podía degustar un buen asado y tomar un vino de los buenos que hay acá sin tocar mis exiguos ahorros que amenazaban con extinguirse. Junto a mi esposa oíamos la música que siempre nos gustó, mientras mi memoria inquieta se trasladaba a otros tiempos de juventud, cuando trabajé en la industria de la construcción en mi país, y los albañiles al llegar el viernes, comparaban una botella de Barrilito ( Aguardiente de ron , que no es propiamente ron pero que embriaga sabroso) para compartir, y antes de beber el primer trago , derramaban un chorrito en el piso exclamando —¡esto es pá la obra , ella también bebe!
- Categoría: Humor
- Lecturas: 9
- Usuario favorito de este poema: Augusto Fleid.
Offline)
Comentarios2
Majestuosas letras llenas de realismo y también mucho sentimiento. Grande colega
Muchas gracias augusto , saludos a todo san Juan ...
Maravillosos versos y mucho sentimientos derramados en tu poesía de aquellos días que fueron bastantes difíciles para ti y tu familia. Excelente, poeta.
Muchas Gracias Mo, que gusto verte en este espacio, un abrazo a toda tu gente.
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