Carne de madera y pregón de melodía.

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  Elizabeth Maldonado Manzanero 20 de agosto de 2026 a las 16:19

  Guitarra
  Preñada de sueños,
  tu carne amaderada
  traga risa y llanto de mis manos,
  mis dedos, diminutos relámpagos,
  esquirlan el silencio
  y arrancan de tus entrañas
  mi voz que la garganta no pronuncia.
  Deja que renazca en tu oído
  lo que mi boca calla,
  con ese idioma melancólico
  de sombras y verdades
  que se atreve a respirar a veces,
  en los pliegues de la madrugada.
  Dueña eres de mis fantasías,
  señora de mis quimeras,
  compañera fiel de mis desvelos.
  A tu lado he conversado con la luna,
  he incendiado la noche
  para que el fuego escuchara
  las confidencias de mi alma.
  Sabes susurrar lo que no digo;
  conoces el nombre de mis silencios
  y la geografía secreta de mis heridas.
  En tus cuerdas narro mis nostalgias,
  mis recuerdos todavía tibios,
  y preludio, nota a nota,
  la felicidad voluntariosa que quizá,
  me espera en el mañana.
  En tu piel de ébano y de cedro
  se ahogan mis congojas.
  Tus seis cuerdas son ríos
  que atraviesan la noche de mi pecho
  y, al rozarlas mis manos,
  se desbordan sobre mis lagunas,
  sobre esos mares interiores
  donde naufragan mis palabras.
  No dejes que tus acordes
  se conviertan en espejo de mi soledad.
  Pero si acaso quieres hablarle,
  dile al amor ingrato que todo,
  todo cuanto se derrama
  en tus afligidas melodías
  son las cenizas de un corazón
  que ardió hasta el finito por él.
  
  Guitarra,
  cobija el concierto de mi pena;
  abraza con tus seis voces
  mi ilusión desvanecida.
  Comienza tu llanto.
  Rompe el compás de mi silencio,
  desata en la noche tus lágrimas de madera,
  llora como llora el viento
  cuando encuentra una calle vacía
  y no sabe dónde dejar su tristeza.
  Llora conmigo
  cuando me descubras vagando sola,
  con los pasos llenos de ausencia,
  buscando entre las sombras
  un rostro que ya no vuelve,
  un amor que se llevó la madrugada
  y dejó sus huellas
  clavadas en mi pecho.
  Y cuando mis manos se cansen,
  cuando mi voz se quiebre
  y ya no pueda arrancarte una sola nota,
  ¿quién habrá de rasgar tu corazón
  para que responda al mío?
  ¿Quién tocará tus heridas
  cuando las mías hayan aprendido
  a sangrar en silencio?
  Alma de ritmo,
  de silencio y armonía;
  vientre donde nacen
  el canto, el llanto y la alegría,
  tú sabes que nuestras vidas
  son apenas partituras fugitivas:
  a veces canción,
  a veces pausa,
  a veces un acorde suspendido
  esperando resolver apenas una tristeza.
  Y dime, guitarra,
  ¿cómo se mete en el alma
  el tañir de un pregonero?
  ¿Cómo consigue una melodía abrir
  las puertas que el dolor ha forjado en acero?
  Yo no lo sé.
  Solo sé que me derramo en tu madera
  como la lluvia sobre la tierra sedienta;
  me pierdo entre tus cuerdas
  como una voz buscando su eco,
  y dejo mi corazón
  temblando en cada nota.
  Porque entre tus seis almas
  que me esperan,
  que gritan,
  vive todo lo que fui,
  todo lo que perdí,
  y todo lo que todavía sueño…