Poesía

Expansiva se abría, y yo miraba encantado, más claro: hechizado, se le caía la ropa y se le veía la carne rosa lista para el beso. Crecía, crecía siempre su cuerpo, y yo me quedaba cada vez más pequeño, pero encontraríamos la forma de amarnos. Como una hormiga le haría cosquiyas yo, y eya como una diosa me daría la vida

Ascensión vertiginosa relampagueando
rayos en la luz de un atardecer aguado
Y el vuelo se bifurca
pensando en sentir
muchas ventiscas en una
noche con su trajín
de estrellas bailarinas y sombras
que tejen sin fin
instantes como eslabones, olas,
unas tras otras
subiendo todas juntas y tan solas
al cielo gris

La deslumbrante corona del día
cae de las nubes y aviva los colores
Se presiente el trajín de la noche,
la caída del imperial paradigma,
y luz blanca retumbando en la sima,
donde despierta una ligera brisa
que viene y acaricia cada brote
de vida, impregna la conciencia
en sí misma, y la desvela completa

Es un instante memorablemente ajeno al tiempo,
una fusión de diferentes realidades en un solo espejo,
caos y cosmos, nada y todo convergen sus reflejos
como dos cabos sueltos en un nudo prieto,
en un mundo medio, en un punto que es centro
de todo el universo, cuyo lucimiento secreto,
aquel jardín primigenio es este mundo de aquí, sin el velo

Enlodada y gris la calle

donde para la paloma blanca

Hay una multitud de detalles

que escapan al sonar una palmada

Grietas en la piedra húmeda,

huecos donde arraiga la tristeza,

suelos duros como la barrera 

que multiplica al uno único

Originalmente rodó una lágrima 

surcando un arenal de luz dorada,

y un poco más cerca del núcleo

fluía el día hacia el vacío oscuro

Y devino un amanecer lunar,

caía agua de los ojos de las gárgolas,

y una rota campanada exhortó a los demonios

a salvar del mal a los perniciosos devotos

Es la muerte que juzga los actos imberbes,

siempre en su náusea, embriagándolos

mientras recita el acertijo de la vida

Pacíficamente discrepo de los dogmas,

de la ortodoxia imperante y retrógrada

Ellos demarcan sus patrones obtusos

para el uso insano de los humanos estúpidos

Pero quizás me confundo hondo buscando 

un pedazo de razón entre todo este caos

Y vago solitario, noctámbulo, ensimismado

en mi mundo interior con intención de asimilarlo,

cuando en sí representa el misterio absoluto, 

la red más intrincada, infinitamente acotada 

con cada mirada que se ata al yugo

negándose al enlace que la desplace hacia

la propia alma impersonal, eterna incógnita,

mera en forma de original idea que discrepa del dogma

Indiferencia imparcial al amar la nada abyecta

presenta una fuerza inmutable, una forma perfecta,

flotante, boyante, y vuela sobre la sangre negra

que cae letal de las estrellas esta tarde fuera...

Condiciones inoperantes desde antes desemplean 

la razón que aún mi corazón sustenta básicamente 

con empecinada paciencia, y después reverencias

al sacrosanto cielo sin velo, blanco transparente...

Vuelve la consciencia a perderse entre el verde,

desbaratada como la corriente helada en la frente

fomentando la subversión de su versión más débil 

ante la molicie y la malicia febril por la intemperie...

Simple es saber encenderse y crecer bien

como todo nutrido de un vivo suspiro siempre

afrodisiaco, bajo el fulgor del ojo onírico, solsticio

insuperable, sostenido sobre el filo de un sable

equilibrio, praxis de la catarsis, éxtasis infinito...

Al lomo de mi libélula haré alunizaje en tu tatuaje,

luego bajaré a ver el fuego que te traes fijo

escondido en alguna parte de tu cuerpo, un arte

inédito, intrigante misterio, un universo distinto...

El tiempo es duda, negado acceso

al cielo, es lluvia, es deseo, y es

lento proceso, encadenamiento a un peso,

es sombra, es luz, es beso y es muerto,

es cruz, es yelmo, es amor y también 

es sueño, pero el tiempo es duro,

severo, ceñudo, justo, y perverso,

oscuro y buen compañero, silencio y sonido,

eco, el ladrido del perro, el grito del parto,

la pala del entierro, el velo del santo,

el canto del viento, el encanto de ella,

el mar y las estrellas, la belleza

que alberga la tierra, el tiempo

es de aquel que yerra, con el alma yena

de flores, de amores, de ideales,

de verdades y ficciones, el tiempo

es de dios, de los dioses, el tiempo

es de todos, el tiempo es negocio y es ocio,

es acierto y error, llanto y orgasmo,

es la voz de los astros, el orden sagrado

y el caos de los diablos, es todo o es nada

según el ángulo, rápido o parado,

fluido o estancado, pobre o adinerado,

feliz o triste, letanía o chiste

pero en realidad el tiempo es duda,

la verdad: no sé si existe...