Fueron 63 los puentes que construí,
en todas las direcciones de mi sangre,
bajo los efectos de la anestesia
que me inyectaron tus pasos,
embriaguez de aliento matutino
que me recordaba el vacío en la cama,
el costado izquierdo apuñalado y triste
latiendo destartalado por ese que se fue
y nunca ha vuelto, y nunca ha estado
y ya nunca estará conectado a mi.
Fueron 63 puentes...
Ni uno solo has cruzado,
he de prender fuego está ciudad inutil
que cobijan mis entrañas,
he de prender fuego este resquicio
de paredes blancas y fantasmas,
he de quemarlo todo, todo
he de empezar por mi.
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Autor:
El otro yo (
Offline) - Publicado: 26 de marzo de 2019 a las 00:35
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 97
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, Necrofagotimes, Wavesdarkness, Diego Nicolás García Contreras.
Offline)
Comentarios3
Una generosa y bella poesía
Un placer pasar por sus bellas letras.
Críspulo desde el Norte de España
Alguien alguna vez dijo que los puentes están enamorados de los suicidas. Será que el amor es eso?
El amor es lanzarse al abismo esperando que el otro se tire con vos también o te atrape... 🤔🤔
"Todos los fuegos, el fuego". La riqueza de tus letras es admirable. Te aplaudo de pié.
El fuego es algo que me llama... Puede arrasar con todo y a la vez se extingue también en presencia de otro fuego, se consume a si mismo... Es hermoso ja... Muchas gracias por tu lectura
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