no son del tipo que atan sus
alas. el último acto de sus
vidas, es llenar el cielo
de hongos de dolor a lo Pollack, desde temprano
ensayan, bajo focos sombríos como,
acechar en la oscuridad. un sonido
fuerte tritura mi cabeza trayendo
un estremecimiento de algo inexplicable
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.