En la blasonada mentira de la sangre espuria,
como cáncamo de ojo ciego en su giro aturdido
existe la orzaga del pobre tallo henchido
pintarrajada en flores verdes de penuria.
¡Oh, bastardo andar de fardos mal versados!
¿Hasta cuándo tu nasardo que estrófico lacera?
¡Redova que no es mazurca, saliva para bocera!
¿Crees que chirlomirlos alguna vez serán loados?
La corpa no se talla a borbotones guturales,
ni vale un cobre sin sus vetas refinadas.
¿Es la alfarda el diezmo de las arcas?
Hoy la calacuerda grita arcabuces bestiales,
agotada por las lisonjas desgoznadas.
¿Por qué sigues Cervantes, preso de heresiarcas?
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Autor:
Marlo Blando (
Offline) - Publicado: 6 de enero de 2016 a las 12:16
- Comentario del autor sobre el poema: Una nueva chanza, que nos interna en esa proverbial pregunta acerca de qué constituye “poesía pueril” y qué “poesía refinada”. Si alguien aquí se ha adueñado del mítico pedestal de la crítica para contestar dicha pregunta (y decide no responderla en forma poética), favor de hacérnoslo saber, a fines de demolerlo entre todos con puntapiés que serán elegantes arabescos en redondilla. Por supuesto, esto de surrealista no tiene una mísera calacuerda. Varios versos emanan a bombásticos gritos interpretaciones relativamente directas, todas ellas tal vez a imaginarnos un arcaico y almidonado académico insultando a un iniciado poeta por su falta de condiciones artísticas.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 75
Offline)
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