DIVAGANDO EN UNA TARDE CUALQUIERA

 

Ésta tarde de Noviembre

                      es muy angosta

como el orificio de una aguja

en que no pasa nada,

si acaso el hilo de las horas

o el viento que siempre vaga

 

Mis extremidades se desdoblan

y desbordan la orillas de la cama,

se extienden en su centro

y sobre sí mismas se enrollan

en incomodidad de modorra

 

Me incorporo y agito la mirada

que se me sale por la ventana

a palpar la calle solitaria,

a derramarse sobre las aceras

                                  y su pasividad,

a sentarse en una mecedora

y reposar en su curvatura de metal

 

Esta tarde que mengua,

eslabón incandescente

entre la noche y la mañana,

es distintamente igual

a la que ocurrió ayer,

y en punto de las 7

-si mi reloj están bien-

cerrará su vitrina de lumbre

                     y se esconderá

tras oscuras sábanas de aire,

pienso [a veces lo hago] :

                      el giro de la tierra

solo es un parpadeo perezoso

                                 de mi ojo.

Esta tarde me dice:

que no soy más que un instante

                                 petrificado

que infinitamente rota,

e inmóvil

se mueve centrífugamente

                                 hacia afuera,

en el propio lugar

donde nunca es donde mismo,

sitio anclado al movimiento

                     en el que estuve,

en el que estoy y estaré

                                 aunque muera;

así lo dice la Física, también.

 

Ésta tarde

es una tarde cualquiera

ideal para divagar,

arriesgarse a alcanzar la libreta,

                     coger la pluma,

recostarse de nuevo y ponerse a escribir

                     a pierna suelta…