1- CAMPANAS DE PUEBLO
Yo las oigo como el viento sibilante en susurro,
desnudas las veo en aposento de nido
girando en su redor blancas palomas con murmullo
Se oyen partículas de gota en la misa
La liturgia se alegra cuando han revivido.
La historia del pan y el vino, las espinas de enfrente
se doblan al tumulto de jóvenes en la fuente.
Expiran canto ruiseñor en una boda celestina,
pero aún cuando su metal duerme
abren sus ojos de espías taciturnas
y aplaude su repique al bostezo del alba.
Entre la luz del día y palidez de la noche se dibujan
bajando de las montañas a los valles
Dó fabrican su velo de prístinas.
Estén brillantes o empañadas en sus alas
rozan la panza del cielo en consuelo
al bajar su tristeza de lágrimas por las calles.
Las campanas acompañas en ceremonia
de calmos bemoles o sostenidos mayores,
en un ritual despidiendo la hora
de algún muerto bien vestido en extremaunción,
o en la esfera del agua sacra cayendo en manantial
de comunión en el alegre bautismo de la iniciación.
Las campanas caminan con su pueblo y sus colores,
la gente escucha sus bronces como cordial voz de espora
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2- SIENES BLANCAS
Amor, el tiempo nos irá cubriendo de nieve y
la aridez esparcida por la piel.
Las goteras de la vida querrán marchitarnos.
La pluma que escribe el tiempo
y raya las superficies nos marcará de huellas.
La azada que nos cavó la senda nuestra,
tomará la pala tapadora con sus manos vegetales.
Pero iremos juntos con la fidelidad de la hacienda,
al tiempo del racimo maduro
con los volúmenes del cuerpo diminuto.
La ávida boca insaciable por callar nuestra presencia
tendrá que usar mordaza de polvo llovido.
Porque los naranjos
seguirán pintando nuestro día
y la tierra sabrá de la uva cobriza
enterrada por nuestras manos.
El tiempo se enterará
con el rumor chismoso de los astros
que nuestros colores siguen flameando
en la paleta de sábana celeste.
Dispuestos a trazar el lienzo de ocasos blancos,
bordeando la rúbrica de pecas sobre la piel gemela.
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3- RITUAL DE MI NIÑEZ
Mi casa era un hogar azul/
Al ritual en las rodillas de mi padre
Cabalgaban en prado brioso los potros de la vida
abriendo sus portales de narices/
El naranja jugaba
con la luz del alba,
el viento sin longitud
agitaba su pañuelo de secuestro/
Mis parras recuperaban los imantados aromas
cuando los colgajos vecinos abrían su víscera de olor/
En su dulce acritud
la loción del poliglota quinoto
hablaba el idioma de la rosa/
El enano limón maduro se agigantaba
adulando seductor las tilas perfumadas/
La medida del ojo era impronta
que extendía la hora
de la tenaz tristeza de la tarde/
Aún mi húmedo ojo cristalino
tiene la mirada clara del niño
y la habitual sacudida en calesita
en las largas piernas de mi padre.
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Autor:
RICARDO ALVAREZ (
Offline) - Publicado: 14 de enero de 2013 a las 10:31
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 92
Offline)
Comentarios1
Una trilogía imperdible, cada una en su burbuja metáforica.
Muy bueno Ricardito!
Y andá preparando el mate!!
gracias su el mate amargo supongo. abrazos. ricardo
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