RICARDO ALVAREZ

1- CAMPANAS DE PUEBLO - 2- SIENES BLANCAS- 3- RITUAL DE MI NIÑEZ

1- CAMPANAS DE PUEBLO

 

Yo las oigo como el viento sibilante en susurro,

desnudas las veo en aposento de nido

girando en su redor blancas palomas con murmullo

Se oyen partículas de gota en la misa

La liturgia se alegra cuando han revivido.

La historia del pan y el vino, las espinas de enfrente

se doblan al tumulto de jóvenes en la fuente.

Expiran canto ruiseñor en una boda celestina,

pero aún cuando su metal duerme

abren sus ojos de espías taciturnas

y aplaude su repique al bostezo del alba.

Entre la luz del día y palidez de la noche se dibujan

bajando de las montañas a los valles

Dó fabrican su velo de prístinas.

Estén brillantes o empañadas en sus alas

rozan la panza del cielo en consuelo

al bajar su tristeza de lágrimas por las calles.

Las campanas acompañas en ceremonia

de calmos bemoles o sostenidos mayores,

en un ritual despidiendo la hora

de algún muerto bien vestido en extremaunción,

o en la esfera del agua sacra cayendo en manantial

de comunión en el alegre bautismo de la iniciación.

Las campanas caminan con su pueblo y sus colores,

la gente escucha sus bronces como cordial voz de espora

 

 

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2- SIENES BLANCAS

 

Amor, el tiempo nos irá cubriendo de nieve y

la aridez esparcida por la piel.

Las goteras de la vida querrán marchitarnos.

La pluma que escribe el tiempo

y raya las superficies nos marcará de huellas.

La azada que nos cavó la senda nuestra,

tomará la pala tapadora con sus manos vegetales.

 

Pero iremos juntos con la fidelidad de la hacienda,

al tiempo del racimo maduro

con los volúmenes del cuerpo diminuto.

La ávida boca insaciable por callar nuestra presencia

tendrá que usar mordaza de polvo llovido.

Porque los naranjos

seguirán pintando nuestro día

y la tierra sabrá de la uva  cobriza

enterrada por nuestras manos.

El tiempo se enterará

con el rumor chismoso de los astros

que nuestros colores siguen flameando

en la paleta de sábana celeste.

Dispuestos a trazar el lienzo de ocasos blancos,

bordeando la rúbrica de pecas sobre la piel gemela.

 

 

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3- RITUAL DE MI NIÑEZ

 

Mi casa era un hogar azul/

Al ritual en las rodillas de mi padre

Cabalgaban en prado brioso los potros de la vida

abriendo sus portales de narices/

El naranja jugaba

con la luz del alba,

el viento sin longitud

agitaba su pañuelo de secuestro/

 

Mis  parras recuperaban los imantados aromas

cuando los colgajos vecinos abrían su víscera de olor/

En su dulce acritud

la loción del poliglota quinoto

hablaba el idioma de la rosa/

El enano limón maduro se agigantaba

adulando seductor las  tilas perfumadas/

 

La medida del ojo era impronta

que extendía la hora

de la tenaz tristeza de la tarde/

 

Aún mi húmedo ojo cristalino

tiene la mirada clara del niño

y la habitual sacudida en calesita

en las largas piernas de mi padre.

 

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